Conselho Superior de Educação

É apenas um conselho, mas não seria de criarmos, um bocado á semelhança do que acontece com a Magistratura, Um Conselho Superior de Educação (CSE)??????
É uma ideia assim tão bizarra ????
É assim tão pouco exequível ????
O Conselho Superior da Magistratura é o órgão do Estado a que está constitucionalmente, atribuídas as competências de nomeação, colocação, transferência e promoção dos juízes dos tribunais judiciais e o exercício da acção disciplinar, sendo, simultaneamente, um órgão de salvaguarda institucional dos juízes e da sua independência.
O que eu acho é que, além destas funções relativamente aos professores e mais algum pessoal existente nas escolas, seria este Órgão a criar, estruturar e implantar todas as competências relativas ao Ensino em Portugal, ao processos pedagógicos, às matérias, aos exames e à tudo o resto, sem interferência de qualquer que fosse o governo nomeado pelo povo.
Seria um Órgão dedicado a pensar a Educação para os próximos 20 a 30 anos, porque só assim é que teremos "PAZ", para o que todos os governos apelidam de o “FUNDAMENTAL DE UMA SOCIEDADE”, que é a EDUCAÇÃO.
Caso contrário, vamos estar sempre a mudar de métodos pedagógicos a aplicar , de matérias, de sistemas de avaliação, enfim uma panóplia imensa de sistemas de educação que baralhando, dividindo e partindo ao meio antes de dar de novo, vai dar sempre ao mesmo.
Agora é a PGA, minto, são as provas de aferição, não, é a………….
Enfim, sempre que muda o ministro, muda qualquer coisa. Não temos uma linha direccionada para lado nenhum, os resultados da educação em Portugal continuam muito maus e sem resultados palpáveis, porque quem manda na Educação não são os Pedagogos, não são os professores, ou se são, são aqueles que se deixam corromper pelos partidos políticos que lhes pagam bem as teorias que querem implantar no seu mandato. O que nos “safa”ainda são os filhos de emigrantes de Leste, que mal começam a frequentar as escolas de cá , logo dão um avanço significativo aos portugas cá do sitio, e eu sei porquê. Como vêm de um pais frio, o cérebro deles está mirradinho, chegam aqui apanham sol na muleirinha e o cérebro dilata com o calor e ai passam a ter uma inteligência fora do normal, …….. não, agora a sério. É difícil perceber como eles conseguem ser bons a matemática ou outras disciplinas e nós não?????
Os métodos aplicados lá nos países deles estão assim tão bem guardados, as nossas crianças são assim tão diferentes????’
Não há como compatibilizar esses diferentes métodos????
Não sou um estudioso destes métodos pedagógicos mas acho que se ao menos a Educação pertencesse a um Órgão independente, capaz, e em que os intervenientes fizessem parte integrante do processo, tudo correria melhor. Pelo menos, e mesmo funcionando um pouco lentamente, ainda temos uma justiça no global, relativamente isenta, como tudo na vida existem sempre umas ovelhas ranhosas e que acabam por deitar muito do trabalho dos outros por agua abaixo, mas ai lá está, é a Politica que se intromete no meio.

Fica aqui o pensamento e a sugestão

Podem mudar o nome do Orgão , que não me importo....

Henrique

17.03.2009

O Norte é o quê???? como???? Como disse???............Ahhhhhh, percebi, obrigado.

11.Mar. 2009

Não sou muito de escrever, ou transcrever, textos de outras pessoas, mas neste caso não me contive.
O Homem chama-se Miguel Esteves Cardoso... cheguei a ser quase um seguidor das crónicas dele ainda quando era quadro, com responsabilidade, do extinto " O INDEPENDENTE", depois passou por uma fase menos boa, e agora começo a vê-lo outra vez com alguma regularidade, ás vezes concordo outras nem por isso , mas acima de tudo admiro-o por ser um "ser pensante" e tanto quanto possivel um pensador livre, se é que isso existe numa sociedade moderna e global.
Quero dizer que tenho de o transcrever neste espaço, ... , para mim é um texto admirável que nem muito nortenhos saberiam retratar tão bem a sua terra, e ainda bem , se não eram acusados de provincianismo, parolismo, bairrismo e todos esses apelidos impossiveis de sentir de quem não é do NORTE, mesmo....... de facto é como diz o provérbio popular: " Isto não é para quem quer ,é para quem pode...".
Aqui vai o texto e Sr Miguel Esteves Cardoso.......seja bem (re)aparecido


E VIVA O NORTE

Primeiro, as verdades.
O Norte é mais Português que Portugal.
As minhotas são as raparigas mais bonitas do País.
O Minho é a nossa província mais estragada e continua a ser a mais bela.
As festas da Nossa Senhora da Agonia são as maiores e mais impressionantes que já se viram.
Viana do Castelo é uma cidade clara. Não esconde nada. Não há uma Viana secreta. Não há outra Viana do lado de lá. Em Viana do Castelo está tudo à vista. A luz mostra tudo o que há para ver. É uma cidade verde-branca.
Verde-rio e verde-mar, mas branca. Em Agosto até o verde mais escuro, que se vê nas árvores antigas do Monte de Santa Luzia, parece tornar-se branco ao olhar. Até o granito das casas.
Mais verdades.
No Norte a comida é melhor.
O vinho é melhor.
O serviço é melhor.
Os preços são mais baixos.
Não é difícil entrar ao calhas numa taberna, comer muito bem e pagar uma ninharia.
Estas são as verdades do Norte de Portugal.
Mas há uma verdade maior.
É que só o Norte existe. O Sul não existe.
As partes mais bonitas de Portugal, o Alentejo, os Açores, a Madeira, Lisboa, et caetera, existem sozinhas. O Sul é solto. Não se junta.
Não se diz que se é do Sul como se diz que se é do Norte.
No Norte dizem-se e orgulham-se de se dizer nortenhos. Quem é que se identifica como sulista?
No Norte, as pessoas falam mais no Norte do que todos os portugueses juntos falam de Portugal inteiro.
Os nortenhos não falam do Norte como se o Norte fosse um segundo país.
Não haja enganos.
Não falam do Norte para separá-lo de Portugal.
Falam do Norte apenas para separá-lo do resto de Portugal.
Para um nortenho, há o Norte e há o Resto. É a soma de um e de outro que constitui Portugal.
Mas o Norte é onde Portugal começa.
Depois do Norte, Portugal limita-se a continuar, a correr por ali abaixo.
Deus nos livre, mas se se perdesse o resto do país e só ficasse o Norte, Portugal continuaria a existir. Como país inteiro. Pátria mesmo, por muito pequenina. No Norte.
Em contrapartida, sem o Norte, Portugal seria uma mera região da Europa.
Mais ou menos peninsular, ou insular.
É esta a verdade.
Lisboa é bonita e estranha mas é apenas uma cidade. O Alentejo é especial mas ibérico, a Madeira é encantadora mas inglesa e os Açores são um caso à parte. Em qualquer caso, os lisboetas não falam nem no Centro nem no Sul - falam em Lisboa. Os alentejanos nem sequer falam do Algarve - falam do Alentejo. As ilhas falam em si mesmas e naquela entidade incompreensível a que chamam, qual hipermercado de mil misturadas, Continente.
No Norte, Portugal tira de si a sua ideia e ganha corpo. Está muito estragado, mas é um estragado português, semi-arrependido, como quem não quer a coisa.
O Norte cheira a dinheiro e a alecrim.
O asseio não é asséptico - cheira a cunhas, a conhecimentos e a arranjinho.
Tem esse defeito e essa verdade.
Em contrapartida, a conservação fantástica de (algum) Alentejo é impecável, porque os alentejanos são mais frios e conservadores (menos portugueses) nessas coisas.
O Norte é feminino.
O Minho é uma menina. Tem a doçura agreste, a timidez insolente da mulher portuguesa. Como um brinco doirado que luz numa orelha pequenina, o Norte dá nas vistas sem se dar por isso.
As raparigas do Norte têm belezas perigosas, olhos verdes-impossíveis, daqueles em que os versos, desde o dia em que nascem, se põem a escrever-se sozinhos.
Têm o ar de quem pertence a si própria. Andam de mãos nas ancas. Olham de frente. Pensam em tudo e dizem tudo o que pensam. Confiam, mas não dão confiança. Olho para as raparigas do meu país e acho-as bonitas e honradas, graciosas sem estarem para brincadeiras, bonitas sem serem belas, erguidas pelo nariz, seguras pelo queixo, aprumadas, mas sem vaidade. Acho-as verdadeiras. Acredito nelas. Gosto da vergonha delas, da aneira como coram quando se lhes fala e da maneira como podem puxar de um estalo ou de uma panela, quando se lhes falta ao respeito.
Gosto das pequeninas, com o cabelo puxado atrás das orelhas, e das velhas, de carrapito perfeito, que têm os olhos endurecidos de quem passou a vida a cuidar dos outros. Gosto dos brincos, dos sapatos, das saias. Gosto das burguesas, vestidas à maneira, de braço enlaçado nos homens. Fazem-me todas medo, na maneira calada como conduzem as cerimónias e os maridos, mas gosto delas.
São mulheres que possuem; são mulheres que pertencem. As mulheres do Norte deveriam mandar neste país. Têm o ar de que sabem o que estão a fazer. Em Viana, durante as festas, são as senhoras em toda a parte.
Numa procissão, numa barraca de feira, numa taberna, são elas que decidem silenciosamente.
Trabalham três vezes mais que os homens e não lhes dão importância especial.
Só descomposturas, e mimos, e carinhos.
O Norte é a nossa verdade.
Ao princípio irritava-me que todos os nortenhos tivessem tanto orgulho no Norte, porque me parecia que o orgulho era aleatório. Gostavam do Norte só porque eram do Norte. Assim também eu. Ansiava por encontrar um nortenho que preferisse Coimbra ou o Algarve, da maneira que eu, lisboeta, prefiro o Norte. Afinal, Portugal é um caso muito sério e compete a cada português escolher, de cabeça fria e coração quente, os seus pedaços e pormenores.
Depois percebi.
Os nortenhos, antes de nascer, já escolheram. Já nascem escolhidos.
Não escolhem a terra onde nascem, seja Ponte de Lima ou Amarante, e apesar de as defenderem acerrimamente, põem acima dessas terras a terra maior que é o "O Norte".
Defendem o "Norte" em Portugal como os Portugueses haviam de defender Portugal no mundo. Este sacrifício colectivo, em que cada um adia a sua pertença particular - o nome da sua terrinha - para poder pertencer a uma terra maior, é comovente.
No Porto, dizem que as pessoas de Viana são melhores do que as do Porto. Em Viana, dizem que as festas de Viana não são tão autênticas como as de Ponte de Lima. Em Ponte de Lima dizem que a vila de Amarante ainda é mais bonita.
O Norte não tem nome próprio. Se o tem não o diz. Quem sabe se é mais Minho ou Trás-os- Montes, se é litoral ou interior, português ou galego? Parece vago. Mas não é. Basta olhar para aquelas caras e para aquelas casas, para as árvores, para os muros, ouvir aquelas vozes, sentir aquelas mãos em cima de nós, com a terra a tremer de tanto tambor e o céu em fogo, para adivinhar.
O nome do Norte é Portugal. Portugal, como nome de terra, como nome de nós todos, é um nome do Norte. Não é só o nome do Porto. É a maneira que têm e dizer "Portugal" e "Portugueses". No Norte dizem-no a toda a hora, com a maior das naturalidades. Sem complexos e sem patrioteirismos. Como se fosse só um nome. Como "Norte". Como se fosse assim que chamassem uns pelos outros. Porque é que não é assim que nos chamamos todos?».

Miguel Esteves Cardoso